А. Ч.
Видимо, больше я не... напишу... ни строчки,
Очень похоже, что время стремится к задворкам лета.
Да, я люблю... и я счастлива, очень-очень....
Лёгкое "но" - чуть-чуть не хватает света.
Тянет ещё к восхитительным летним ливням,
Тянет к дорогам - асфальтовым, пыльным, ярким...
Лёгкое "но" - все труднее искать палитры,
Всё невозможнее верить в судьбы подарки...
Время - бесценно, текуче и безусловно.
Между тогда и после - воронка в пропасть.
Как-то внезапно застряло меж рёбер слово -
бьёт, нарушая ритм и ломая лопасть.
Лопасть винта, что как масло взбивало волны;
что рассекало дамасским клинком волосок сомненья.
Счастье умеет быть емким, звенящим, полным.
Счастье - та птица, что синью окрасит перья.
Да, я люблю и на кончиках пальцев трепещет муза,
крыльями призрачной бабочки бьётся в лампы.
А наш кораблик - наследие Лаперуза,
Словно деревья листья, вдруг, сбросил ванты.
Мы замираем с тобой на границе мира,
Выдохом лета по струнам стекаем в осень.
Милый Медведь, нам нельзя потерять палитру
красок для жизни....текущая - номер восемь.