Выпутываясь из года минувшего, как из кокона,
замечаешь, что многое в нём оставлено.
Сияешь спросонья глазищами с поволокой, но
в речи пока безлично-односоставные.
Ты всё ещё не ты и всё ещё не как все.
Бредёшь, озираешься в городе, как в лесу.
Солнце холодное, яркое, зеленеет трава в росе.
Чёрные птицы по-хозяйски клюют росу.
Чёрные ветви качаются под тяжестью чёрных птиц.
Смутно помнится: что-то там говорили...
Пытаешься оглянуться и, наконец, найтись.
Видишь крылья...
чьи-то. Большие, лёгкие. Чуть мятые и дрожат,
мятный воздух забирается под крыло...
...Просыпаешься там же, в коконе. Розовая межа
над горизонтом нежится. Рассвело...