творится что-то странное со мной,
мой бог обходит церкви стороной,
глаза его бесцветные пусты –
ведь в храмах не замечено святых,
мой бог живой – не ранен, не распят
две тысячи безумных лет назад,
с усмешкою циничной на челе
хожу я с ним по стоптанной земле,
несем с собой карманный рай и ад –
я думаю, что бог невиноват,
растут людей цветные тиражи,
как фарш из мясорубки лезет жизнь,
младенцы забываются во сне,
и бог мой растворяется во мне.