Стоят в голубых пелеринах
Сады, погружённые в сон.
Закат, заболевший ангиной,
Ест солнца щербатый лимон.
Спешу по сугробам на почту
(Забыли, небось, принести).
Сегодня письмо ваше точно
Прижму к исхудалой груди.
И счастье, скупое на встречи,
К плечу незаметно прильнёт.
За это души своей Вечность
Я небу отдам - пусть берёт.
За каждую букву и слово,
За то, что сокрыто меж строк,
За тон ваш притворно-суровый,
Вопрос, похвалу и упрёк;
За мудрость житейских советов
И просто за то, чтоб опять,
Руками касаясь конверта,
Ваш образ далёкий обнять...
Спешу по сугробам на почту.
Кому-то вручают конверт.
"Я только спросить". Многоточье.
"Для вас, к сожалению, нет".