Играл он, скрипка плакала,
Смычок по струнам плыл.
В нём что-то от оракула,
Настойчивость и пыл.
Нёс правду нам уверенно,
Фальшивой ноты нет.
В него легко так верилось,
Под трель и флажолет.
Мажорным маршем радовал,
Минор за душу брал.
Дух публики угадывал,
Не торопил финал.
Тональности меняются,
Скрипач нас убеждал.
По жизни нынче мается…
А в прошлом хлопал зал.
Да, песни жизни разные,
В них жизни диссонанс,
Беседу вёл не праздную,
Заворожил всех нас.
P.S
Внимала дочка скрипочке,
С ней гоаорил сам Бах.
Я удивлялся девочке,
Взрослела на глазах...