Я прочту Отче наш наизусть сидя в кресле,
прогнившем насквозь, неудобном, но вроде во имя
чего-то святого должна я терпеть, увядая и плача наигранно,
так истерично смеявшись над тиграми,
что меня рвали обиженно,
услышав от дрессировщика глупого,
что я им не мать вовсе, а кошка чужая,
мать саблезубого...
Твои я пределы мечтаний, пределы страданий точнее,
твой личный мучитель, больной кровопийца,
прости за глубокие, рваные раны,
я их зализать постараюсь, как можно быстрее.
Тот свет, что в окне, не похож он на солнце,
похож на сияние платья эскортницы,
его ей купил брат со странными отклонениями.
Я сегодня в унынии из-за стихов своих.
Они паршиво звучат.
Очень жаль...
Спасибо за внимание.