Признаюсь вам, я не поэт,
И эти люди рядом тоже.
Ведь холостой наш пистолет,
Он не стреляет - все святоши.
Мы рождены для мелких дел
И проведением ведомы,
Амбициями оскудел
Наш стих, записанный в альбомы.
Мы подвиги свершать не прочь,
Но в путь-дорогу не готовы.
Судьбу не в силах превозмочь,
Мы разжигаем всуе вздоры.
Не горячись, не кипишуй,
Напрасно спрашивать дорогу.
О тяготах нам не толкуй,
Коль холодно, залезь в берлогу.
Наш бунт заранье обречён,
Мы, как и ты, на птичьем праве.
Нам не к лицу борьба со злом -
В тепле уютней, чем в канаве.
Мы не свершаем пируэт,
Хоть за добро и с нами Боже.
Поэтому я не поэт,
И эти люди рядом тоже.