Для меня нет Бога...
Я говорю это лежа на полу в своей комнате,
кончив, от песен своих же, написанных,
рукой неприлично водившей,
по девственно-чистым страницам,
блокнота, что куплен был на распродаже
и продан был там же,
уже весь исписан.
Купили за цент, а продали за фунты,
искусство бесценно, увы, не мое.
Мне надо в стакан лить не воду,
а что-то покрепче,
не с целью напиться, а чтобы увидеть
на дне океаны...
Вокруг опустеет бокал за бокалом
и вот я пропила искусство свое...
Прошу, не ломай мои хрупкие замки.
Я их из песка лепила ночами,
сбегая от матери, что меня била,
и днями вопила о не справедливой,
жестокой любви.
И помню, как сладкою солью кормила,
чтоб я не спала и писала,
ночами и днями писала...