Тронь спицы воздуха и пряжу птиц – полёт,
как шарф, они соткут из неба ожиданьем,
где обжигают человека плод
орущий, мокрый.
Александр Петрушкин
В поту, в бреду
я брёл, не зная где.
Ещё горело солнце на востоке,
но гасло пламя.
В белой пустоте
был только лес и снежные итоги.
На голых ветках сеть плела метель –
гамак весне, силки для недовольных.
Подачки ждать от неба не хотел,
я действовал...
Но было очень больно
ловить секунды улетевших дней,
разбрасывать года по полю жизни –
и умереть в болезненном огне,
чтобы воскреснуть на богатой тризне
младенцем, жадно ждущим плена лет,
и пьющим сок невинности, не зная,
что между сном и явью пауз нет.
И смерти нет.
Там просто жизнь иная.
На «Tribute to Александр Петрушкин» (Выход Из Под Контроля)
http://stihi.ru/2019/11/02/9627