А некоторых носят где-то черти…
А где-то их, любимых, очень ждут…
И версии пропажи – вплоть до смерти,
И давит неизвестность, словно жгут.
Часы проходят медленней столетий,
Но мысли о любимом – каждый миг,
Отдать не жаль за это всё на свете,
Чтоб чудом на пороге он возник!
И молишься, и веришь, что найдётся,
Пусть что угодно, только б не погиб.
Появится, и всё, что остаётся –
Обнять и подарить счастливый всхлип.