Дрожит рука, и самый дальний человек становится очень близким, его к сердцу прижимаешь, за него как за соломинку держишься, он тебе самый дорогой. Плачешь, плачешься ему в свитер, кладешь ему голову на грудь, спрашиваешь - ведь правда, что никто не придет злой, с метлой, грубый, беспощадный? - правда, что меня оставят здесь, под солнцем, на теплом месте?
Там зима, там пигменты, там краски и лица мертвые, бродят, бродят в серебряном чане, бродят - скоро получится самогон, который будет выпит - и непременно на праздник - златоволосым крестьянином, и кто-нибудь обязательно будет молиться в церкви - за наши души, за наши тела, обязательно - чуть придерживая свечечку - будет казаться, что она упадет - вмиг, и если упадет - всё разлетится, разложится на бусинки, на бисер, на атомы, и солнце станет черным, и голая лошадь будет бегать галопом по пустующим домам наших душ - если упадет свечка..
Так не случится, свечка держится, свечка горит у тебя на груди, это наша свечка, поэтому она не погаснет. Любая зима - и его ладони, и свечка, и светит, и греет, и горит..
И самый далекий протягивает мне сильную руку, и гладит меня ласково как дочку, как любовницу.. - нет - как сестру.. И самый далекий наливает воды, и я вижу как он смотрит на меня - как на домашнюю богиню, как на овечку маленькую - и я плачу еще сильнее, мои слезы заливают пол, предметы плывут - и вот уже вся квартира - море, и вот уже весь город - море, и вот я уже люблю его, и вот оно уже по колено, мы сидим на столе с зимней скатертью, на ковчеге - и видим радугу. Я перестаю плакать, я целую этого дальнего человека - и вот я уже хочу отдать ему все на свете.
4.11.19