Не пишется, не лепится…
Сомненья – далеки…
Опять пришла Нелепица
и треплет за грудки.
Своей архитектурою
создателя смешит.
И, что мне делать с дурою, -
ни тела ни души?!
Навроде есть, ан нетути…
А в зеркале лишь я
да ловеласы-нехристи
на ворохах вранья.
Но где-то в нижнем ворохе,
утерянные мной,
сиреневые шорохи
и откровений зной.
Там молодость наивная
мелькает кое-где,
там снова косы ивам я
сплетаю на воде.
Там лепестки черёмухи
живут в плену ресниц,
а заблуждений омуты
не ведают границ.
А там, где лето – бражкою
и мягкая трава,
касаясь губ ромашкою
шепчу.., шепчу слова.
И хочется, и можется,
и смотрится в ответ…
…но глупо строит рожицы
ромашковый привет…
_ _ _ _ _
Ну, чем не околесица?
Опять несу пургу!
-- Прости меня, Нелепица, -
иначе не могу!