Пишу стихов своих длинноты в пустоту.
О том, что было хорошо , когда - не очень.
Про счастье быстрое , в свиданий суету
Вплеталось и впиталось в сердце, мозг и почки.
Попало в лёгкие , их воздух чист и свеж.
Морозным цветом на щеках , он ярок, розов…
Любил, и в этом был невежей из невеж .
Любовью странной , чувств метаморфозой.
Пишу стихи тебе , их сотни …Каждый день
Их шепчет кто-то ,наклоняясь к уху ,ближе…
Я жить мечтал с тобой , и в ней растить детей…
А от любви моей осталась стопка книжек.