Сознание тонет в душистом букете роз.
Расскажи мне о птицах, улетевших вчера.
Равнодушная к жизни, стареющий Холмс,
Полюбивший покой и пленительность сна.
Розам тесно в стекле. Они пахнут сильней.
Твои птицы в апреле вспомнят теплые крыши.
Не читаю газет. Нет плохих новостей.
Если всё же пришел, то старайся быть тише.
И зачем ты принёс эти мёртвые розы?
Чтобы я не скучала по птицам зимой?
Не тревожь во мне скучного, вредного Холмса,
Полюбившего жить в этом доме со мной.
Розы смотрят печально в дождливые окна...
И не видят ни птиц, ни лучистое солнце.
Я смотрю на тебя вызывающе строго,
Выбирая оскал из наружных эмоций.
В этих розах обрывки ушедшего чувства,
Но оно не вернется, как птицы весной.
Что ты смотришь в меня, как художник в искусство?
Я холодный поэт над избитой строфой.