Листва чуть слышно шелестит,
Меняя цвет на золотистый,
И по-осеннему грустит
Промокший сад, теряя листья.
Грустит о том, что мёрзнут ветви,
И мрачен вид нависших туч,
Что тает день, и солнца луч
Устав сиять, стал гостем редким.
Смотреть на то, как блекнут краски,
Как день уходит в серый тон,
Печалясь, сетовать о том,
Что не хватает чьей-то ласки,
Что никогда уже любовь,
Пылать, как в юности не будет –
Её осенний дождь остудит
И близость зимних холодов.
Но всё равно чего-то ждать...
И не умея скрыть досаду,
Страдать от сада и дождя
И сострадать дождю и саду.
И всё равно, как прежде, ждать...