С утра проснувшись я поэтом
Себя не чувствую всерьёз,
Зачем мне рассуждать об этом,
Когда в душе моей мороз?
И спят мои воспоминанья,
И далеко все пожеланья,
И хочется чего сказать,
Но не покинет лень кровать.
Пускай ложится на бумагу
Тот текст, что выдумал поэт,
А если текста вовсе нет,
Мы пожалеем бедолагу.
Беда - не пишется ему,
Он сам не знает почему.
04.11.2019