У земных женщин попроще лица,
потише звук,
полегче слог.
(Понесло, как Остапа.
Как Андрия понесло.)
На затравку - умные вещи, на закуску - собственный блог.
Я открываюсь, детка.
Снова рискую @блом.
У земных женщин точно: отрыв и убрать закрылки к чертям.
На мои песни ночью слетаются сотни белок-летяг.
Утром - кофе-побочка,
улыбка,
киношный такой потяг:
(В голове - словно дрочат, во рту - вековой сушняк)
мол, "ты веришь, милый,
мне
ни с кем
вот так,
никогда!"
И уже остывшая, как в "Маке" эрзац-еда.
Наберёт в обед, сто пудов: продолжение следует, бл@дь.
В ожидании Годо, годовщин и маме - богатый зять.
А в ТЦ, я видел, крутые гирлянды к Новому году...
Ты не выйдешь ко мне.
Ни в каком виде,
в любую погоду.
Ты ж, зараза, всегда находишь для "нет" сто одну причину.
У земных женщин для секса - земные мужчины.
У земных женщин рефлекс на "люблю"и "хочу".
У тебя - рвотный.
Что для самок - смерть, для тебя - ничего так, годно.
У тебя, леди Ди, всё -
через Марианскую впадину.
Ладно, ладно, дома сиди.
И слушай меня по радио.
Читай своего Маяка,
про Париж - очень внимательно.
Иногда мне кажется, ты река.
Риал, река, мать ее.
Утонув однажды, выходишь, хоба! -
а берег - в трещинах.
И уже нет смысла вроде в земных ох@енных женщинах.
И встречаешь рассвет с телефоном под черной твоей дверью.
Зарифмуй этот бред и пришли мне в Ватсап, чтобы я поверил.