Пора уже поставить точку.
Что можно было,- всё сказал:
И что влюбился в одиночку,
И что терзания познал,
И к фарсу страсти упоённой
Приписан был, и фарс сыграл,
И, отвергая стиль казённый,
Стихами чувства проорал.
Одно замечу, что Мадонна
Не возгордилась от огня,
Но интерес неугомонно
Толкал получше знать меня.
Узнала ближе и остыла,
Наверно, не того ждала.
Моя лишь скрипка тихо выла,
Что пьеса ей не удалась.
А стихотворные баллады,
Два тома набраны уже,
Для девы северной Эллады,
Не столь уж надобны душе.
И что ей делать с этой лавой?
Наследникам не передать,
Не греться под лучами славы
И даже некому продать.
Возможно, что в минуты грусти,
Иль разбирая свой архив,
В мой адрес что-нибудь отпустит,
Мол, кое-где и неплохи...
Я много написал "про это",
Но лучше б столько не писал.
Не стал я для неё поэтом,
Да и вообще я им не стал!