В припухшем небе стаи птиц
клиньями.
Глазеет старый черновик
кляксами.
Мне не хватает твоего
имени
В пришедшей жизни, что пестрит
фразами.
Мне не хватает твоего
голоса
В рассветах, что одним глотком
выпиты.
Чужая осень серебрит
волосы
В проулках тихих, что дождем
вымыты.
А где-то выше грусть моя
прячется.
Бежать по небу ничего
сложного.
Столетье это не с того
начато.
В нем радость наша год за три
прожита.
В ладонях рук все, как одна
линии
Стремятся к южному упасть
полюсу.
Где точка счастья твоего
имени
Чеканит рифмы моего
голоса.