В моей осенней жизни дождь и тьма,
И часто тянет из окна бедою...
Давным- давно осенняя сама,
Я пью вино – такое молодое,
Что, кажется, в нем юности года
Все, будто бы в насыщенном растворе...
В моей осенней жизни иногда
Так много зимних, в сущности, историй,
Запечатленных вдоль и поперек
На скрученных пергаментах дубовых
Опавших листьев. Счастья не предрек
И не нашел спасительного слова
Ноябрь – последний, мудрый: всё же «НЕ».
В душе он лишь пунктиром обозначен...
А истина по-прежнему в вине –
В том молодом. Невыпитом. Горячем.