Пишу стихи я иногда.
Хочу, что бы их читали господа.
Что бы каждая строчка.
Как на небе звёздочка.
Зажигала бы сердца.
Но нет таланта у меня.
А у Высоцкого был дар.
Его читали и мал и стар.
Любил его простой народ.
Его любила вся страна.
А вот были ли у него друзья.
К вам вопрос есть у меня.
А где вы были господа.
Когда к Владимиру пришла беда.
Уносили ноги от беды.
Уносили души вы свои.
И оставался он один.
Один, среди толпы людей.
Один, среди чужих друзей.
И в этом вся его беда.
Больная металась душа.
Потому и начал пить.
Минуты оставалось жить.
Жаль, что медицина у нас слаба.
Спасти поэта не смогла.