В этом городе песен давно не поют.
В этом городе каждой букашке - салют!
Не аккорды, а дикие звуки.
Таковы нынче творчества муки.
Достаю я кассеты из прошлых времён
И душа растворяется в списке имён.
Что не песня, то Божья услада.
Только нынешним это не надо.
Всё, что прошлое, нынче уже не формат.
Ничего за душой, только грубость, да мат.
И не скрыться от этого сброда.
И зовётся всё это - свобода.
Моё время проходит. Зачем мне скандал?
Но такую свободу я где-то видал.
И писать о любви я не трушу,
Чтобы только согреть чью-то душу.