Дождь. Холодный угрюмый поток,
презирающий солнца игривость.
До бессилия слёз
захлебнувшийся в поисках смысла.
Как незванный пророк,
неизбежно попавший в немилость,
от внезапно разрушенных грёз,
от невольно навеянных мыслей.
Твой неуёмный порыв
неприятен для этого мира
и пугает его –
этот мир не привык к откровеньям.
Лица зонтами закрыв,
этот мир побежит торопливо
под навесы и в арки домов,
не выбирая спасенье.
В магазины набившись толпой,
без надежды прорваться до дома,
видя в стёкла витрин
как вода залила тротуары,
суетясь, не владея собой,
нервно ёжась с раскатами грома,
с чувством жертвы коварных интриг
станет ждать прекращенья кошмара.
До чего же мучительно ждать,
ведь терпенье рождает сомненье.
Сколько будет так лить
этот дождь, предсказать невозможно.
Его просто понять,
не напрасно его появленье –
он пришёл, чтоб отмыть
тротуары от пыли дорожной.
Летних красок игра
без дождя не получится яркой,
солнце знает о том
и дождю все обиды прощает.
От восторга визжит детвора,
и ликуют босые русалки,
а листва за стеклом
с упоением влагу встречает.
Дождь уймётся, устанет, уйдёт,
проливая последние слёзы,
сипло громом хрипя
всё реже, всё тише, и дальше.
Синевой проблеснёт небосвод,
и поняв, что беда несерьёзна,
мир на улицы хлынет опять,
отмытый от спеси и фальши.