Есть в жизни наверное черные дни,
И в память ложатся рубцами они,
Когда опускаешь бессильно ты руки,
Все тошно на свете и воешь от скуки.
Не знаешь от мыслей куда подеваться,
Как справиться с ними, от них оторваться.
И чувствуешь надо бы что-то и делать,
Но ты все уходишь, стараешься бегать,
От криков в мозгу, от которых не скрыться,
Нельзя ни уехать, нельзя и забыться,
Сном долгим, и так, чтоб потом,
Стать утром другим, но лучше скотом.
Одним из тех, что всю жизнь для себя,
Старается ради, никого не любя.
Хотя впрочем, я ведь как все,
Лелею нескромные думы во сне.
Так чем же я лучше всех тех кто открыто
Все тянет к себе, тем что чуть даровитей?
Иль может что мне попадаются черные дни,
И может для многих закрыты они?
Иль ничего не сделав за день,
Можно сказать, что это не лень?
Это мол состояние такое души.
И хош не работай, и хош не пиши.
Впрочем все скучно и все уж не ново,
Пора выйти в свет, разорвать круг бредовый.
06.1994