Я пишу стишки дрожащими пальцами,
А из рук выпадает бумага глянцевая:
Ну, здравствуй, истерика, дорогая!
Ты снова здесь, тебя снова не ждали.
Дрожащие руки — лишь эстетики ради,
Но подлечить нервишки надо бы…
Иначе это может закончиться плохо —
Живое сердце не вылито оловом.
Но я пишу стишки, рифмую строчки,
Хотя порой дышать мне сложно очень.
От страха, паники и даже слёз,
Когда читаю свои строфы в голос.
Мне кажется, закончить всё пора,
Но это слишком интересная игра.
Как квест: насколько меня хватит?
И стоит ли всё это результатов?