Луна тревожна и бела.
Она подобна глупой птице,
Которая гдездо свила
На небе, и теперь боится
Что сгонят с места по утру
И разнесут гнездо по кольцам...
Все это ей не по нутру,
Она кричит и беспокоится.
Поэт с ней мается, не спит.
Он ловит завтрашнее эхо.
А за стеною клекот спиц,
Как будто паркам не до смеха.
Поэт все пишет.
Жаль, опричь
Тоски, он ничего не знает,
Стремится истину постичь -
А все выходит прописная...