Я все чаще замечаю, как мир вокруг теряет красоту в привычном глазу лоске,
И если в наши дни всё это кажется душой, то что тогда поистине искусство?
Я все чаще замечаю, как этот город тонет в странных непривычных нам обоим блестках,
Сверкая так, что, вынужденно щурясь, мы не увидим искренности чувства.
Мир необъятен, но кажется, что так чертовски мал в сравнении с искусственностью света —
Все эти лампы и прожектора направлены на нас уже не одно лето,
Хоть кажется, что лета не было как минимум 3 года... одна зима.
И то, что мы зовём «весной» — не символ пробужденья, а старая и скучная кассета.
Я много лет стою в паре шагов от призрачного счастья,
Всё время сторонясь, шарахаясь, как от автомобиля...
И если счастье в том, чтобы уехать, забыть всё в одночастье,
То почему мы все от этого так далеки, хоть и стоим невероятно близко?