Под кровом ночи в тишине,
Пыль с вдохновеньем оседает...
Стихи мои, вновь скукой маюсь!
Хандра, безделием томим,
За вас, за вас я принимаюсь,
Порывом творческим гоним!
Ах, славы красные мундиры,
Посмешище глухой сатиры,
Зачем чернила и перо?
Уж коль едой полно нутро!
Безсло'гов рифмой ублажает,
Безда'рнов к Байрону взывает,
Ведь глупость - дар, иль может нет,
Вот Пустосло'в и тот поэт!
Кричит, бранится Рифмопле'тов,
Стихи его - гул самолетов!
Слезне'в, ей богу, снова плачу,
Вам слог не принесет удачу,
Что пишет: " Растерял друзей,
С женой хожу теперь в музей"...
Взялась за драму поэтесса,
Шум, гам, ликует пресса!
Вы шут морального процесса,
Взывает вновь написанная пьеса...
Глупни'н похвальны оды пишет,
Неровен вдох, уж плохо слышит,
В строфе его видны грехи,
Оставь, оставь свои стихи!
Всяк труд напрасен и бездарен,
Коль пуст глагол и безударен!
Так что же скажешь мне поэт,
Что в слове ныне толку нет?...