Где-то в России не хочется текстов.
Буквами выткан берег реки.
На максимальной осени резкость -
то не пейзаж, то чужие стихи.
То на тебя изумлённой корягой
белый глядит и изящный верлибр
в листьях разлёгся как на бумаге,
ветром зачитанной до чёрных дыр.
Лирика плещется скромно о мостик -
для поцелуев и для рыбьих мук.
В воздухе стансы по капле разбросаны,
звук превращая любой в новый круг.
Круг - это О, это ноль, это мантра.
Рот округлив ими чавкает сом.
Где-то в России, в России когда-то
всё состоит из нуля, О и Ом.