Поэтам свойственно
летать,
и небеса им -
как награда,
и им неведомы
преграды,
свободы вольной
не отнять.
Да, у поэтов
клеток нет,
но если птичка -
не поэт, -
закрыта прутьями
свобода,
а за окном
поёт природа,
там раздаются
трели птиц,
лишь там
свобода
без границ.
А птичий век,
он так недолог...
И бьётся сердце
взаперти.
Лети, душа моя,
лети!