"По улице моей, который год",
Ступает осень золотистой дымкой,
И капли вниз роняет небосвод,
На тонкие, как нити паутинки.
И я ступаю также ей подобна,
Оставив все печали позади,
Листва мне осыпается под окна,
И память её шелест бередит.
А вечером, дожди проходят мимо,
Наводят сон и тишины уют,
Душа,как акварельная картина,
Которую нигде не продают.