Воспета роза издревна поэтом,
Всё ей дано,- и аромат, и красота,
Стихов и книг полно написано об этом,
Что до меня, то слава их пуста.
Капризна, чуть сквозняк, и уж завянет,
Соседства не выносит ничьего,
Едва раскрывшись, сразу умирает,
И не поделать с этим ничего.
Уже я вижу, хмурит бровь кондитер,
С ним парфюмер, художник и поэт,
А вместе с ними каждый третий житель,
И балерина, та что крутит пируэт.
Что ж, признаюсь, нет, не люблю я розы,
Милее мне охапками сирень,
Понятно, не видать её в морозы,
Как не услышать в ноябре свирель...