Сын не любит мои стихи,
Говорит уважает Бродского.
А мое дыхание души...
Тут по фени,родное творчество.
До великих, мне далеко.
Не поэтом, мамой твоей зовусь.
А стихи, скорее письмо,
Где летают радость, горечь и грусть.
Отправляю письма свои,
Дорогим мне близким, родным,друзьям.
Пусть их греют сердца огни...
Благодарным теплым рада словам.
Ну,не взрослый пока, что ты.
Только годы спустя, понимаем,
Что бесценны письма семьи.
Просто, зрелым умом их читаем.