В моей груди дыра, оставленная тобой.
Разъедена коррозией мысли и судьбой.
Мне не нужны твои слова и руки. Уходи.
Уходи, и с ума сойди со скуки и разлуки.
Ты мне не нужна. Такие, как ты - мечтают жить на небоскрёбах,
А чёрные поэты пишут в подвалах, закоулках и трущобах.
Их труд не недооценили. Погоняют.
Твой труд переоценили. Восхваляют.
Так где справедливость, "дорогая"?
Где та хвалённая демократия, за которую мы сражались, помирая?
Она зарылась в землю и прогнила.
Теперь она, как и ты мне - не мила.