И голоса нет...
И в пороках эха
уже затвердело ошибкой дня
безумие радостных взрывов смеха,
в которых мир потерял меня.
И это не бес раскачал планету
над пропастью втуне пропавших дней!
Я сам возжелал повторенье это,
уже осознав, что всего верней
обычная глушь монастырских келий,
где только и веришь в намёк судьбы
на то, что нынче из всех изделий
мира ценны одни лишь гробы.
А то, что при жизни мелко терзают,
вторгаясь в пределы чужой души,
есть лишь предбанник холодного рая,
где можно дыры свои зашить
ржавой иглой холостых откровений
из кем-то подброшенных в детстве книг.
Время придумал, конечно же, гений,
когда избавлялся от вериг
сжимавшего волю пространства жизни.
Из скуки сомнений возник вопрос
о вызывающей дороговизне
счастья.
Ведь что рождает спрос?
Неужто обычное предложенье
на рынке почти ординарных чувств?
А все остальное - телодвиженья
тех, кому счастье не по плечу?..
И что остаётся? - Раскинуть руки,
да грохнуться оземь с чужих небес,
насытив реальностью чьи-то глюки
в шансах, которыми правит бес.
Припрятанный мной на далекий Песах
в салфетку из ткани афикоман
вернет мне часть моего интереса
к тому, что не положишь в карман
во время пустой ежедневной битвы
за буквы, лелеющие экран
во время уже ненужной молитвы
над тысячей нанесённых ран.
И кажется, ты - не простая веха,
а нечто другое... из высших сфер!
Но - голоса нет.
Как и нет успеха
в вере, сложенной из тысяч вер.