я простой захудалый поэтишка,
а точнее сказать - поэтесса.
я рву душу на части отчасти раз
так в месяц около десяти.
я совсем неизвестна,
меня не преследует пресса,
а сердце все ноет и ноет
в моей груди.
и я посвящаю всем строки, слова,
а бывает и целый стих,
можно даже поэму, если хотите.
но ветер в моей голове еще не утих,
и за это меня простите.
просто взрослый ребенок вам пишет о том, что
всем-всем нужно быть хорошими.
нужно жить и уметь находить компромиссы,
а сам в это время чувствует себя брошенным
и тихонько идет за кулисы,
где не нужно играть на людях.
и за шторкой садится, колени - в объятия крепкие.
руками не трогать, иначе закоротит.
и этот ребенок маленький совсем никому не нужен,
совсем не известен и вовсе не знаменит.
ему и не нужно сей славы, чтоб вскоре о нем забыли,
всего лишь ребенку - объятия и любовь.
не нужно ни ярких признаний, ни громких слов,
лишь самую малость - чтоб просто его любили.