я иду своей дорогой.
каждый человек
для меня чего-то стоил.
и из века в век
наше время всё проходит,
продолжает бег.
но увы все так же дорог
каждый человек.
в наше время слово стоит
ровно ничего,
и скользит оно сквозь пальцы,
через решето.
мир рехнулся, априори -
в псих.больницу путь,
мир мой - небо из бетона,
продолжает гнуть.
небо давит, воздух - сера,
даже не вдохнуть,
спросишь: "трудно?", я отвечу:
"нет, вообще ничуть."
и продолжу выгибаться,
про себя: "держи!"
мир мой - небо из бетона,
а не витражи.