Он стоял в конце трамвая, маленького роста,
Никого не замечая, любовался просто.
За окном горела осень, ветер гнал листву.
Старичок улыбку бросил, ветра озорству...
Остановка... Грубый взгляд... Толкотня с руки...
"И куда они спешат, эти старики?"
"Не седится им всё дома!"
Возмущений шквал...
...Как ему всё то знакомо... Он таким бывал,
В юном возрасте своём, где отпор был "сочен".
От толчка плеча-плечом не сдержать эмоций...
А сейчас, стоял в сторонке, будто есть межа,
Что-то ценное в котомке, бережно держа...
Только лишь сойти с трамвая старичок тот смог,
Неожиданно для нас, чуть не сбит был с ног.
С под кустов, из-под забора, не жалея лая,
Мчалась псов бездомных свора, старика встречая.
Разношёрстных и безхвостых, тихих, жутко громких,
Маленьких собачек, рослых он кормил с котомки...
К собачонке всех худее, был особо мил.
На груди её пригрел и с руки кормил...
Со слезою нескупою, уж без укоризны,
Мы смотрели на ту правду одинокой жизни.