Когда сейчас гляжу на Украину,
где новые подонки маршируют,
мне, кажется, опять стреляют в спину
и память об убитых там воруют...
Там родичи мои, конечно, были,
те, кто успел уехать, те остались
в живых, хоть разметало их по свету,
они в паучьи лапы не попались,
как мухи, и не канули вдруг в Лету,
их кровью пауки не упивались,
они пытались их призвать к ответу,
по тем убитым вечно убивались...
И у меня на сердце чёрный след,
хоть я в могиле жуткой и не сгину
и не приму ужасную судьбину,
там был расстрелян не один поэт,
на Украине родственников нет,
с Урала я гляжу на Украину...