Смолкают ложные фанфары,
С времён слетает шелуха.
Крамского нежная гитара
Мне улыбается слегка.
Он в тихой студии военной
Играет вальс вечеровой.
Шевелит струны вдохновенно,
Как бы вальсируя рукой.
И на затихшей танцплощадке,
Листва осенняя лежит.
Как будто ветер треплет прядку -
Так звук на струнах задрожит...
И дядька мой, романтик поздний,
Сыграет вальс тех странных дней,
Покачиваясь грациозно,
В концертной бабочке своей.