На грудь мне тяжестью легла,
Твоя рука...
И кровь моя, стала густой,
А взгляд и вовсе так пустой.
А по ночам, я гостью жду,
Она расскажет мне судьбу,
Моих детей...
Я с ней, стал близок,
Может быть, она позволит мне забыть....
Те годы грязи, что творил,
Хотел бы я, но не забыл.
Ничтожеством я был всегда,
Подругой мне была лишь тьма,
Творил ужасные я вещи....
Сейчас раскаяние на пороге.
В тревоге то душа моя,
Терзает ум всю жизнь меня!
А как хотелось бы душой,
По жить немного, молодой.
Я умираю...
Пусть с каждым это происходит,
Но мужества мне не хватает,
Спокойствие душа теряет!
И сон мне сил не предаёт,
Лишь в грудь мне болью отдаёт.
Похож сейчас на старика....
Какие-то мои года?
Пусть пятьдесят мне, разве возраст?
Ну кто мне даст теперь уж так?
Кулак врага не напугает....
Болит то сердце, отпускает,
Лишь иногда.
Я умираю.
Пишу я строчки, знаю, не прочитаешь их....
Пусть умер глупый тот мужик!
Прошу простить меня за всё!!
Пусть не изменится ничто,
Но память обо мне, пусть будет,
Кто словом добрым вспомнит, кто осудит.
Пишу я вновь Прости.
Письмо же без души.