В ночном ноябрьском небе
кричат перелетные птицы,
на крыльях несут небылицы,
мне в ладони роняют небыль.
Против ветра? Или по ветру?
Все гадаю, и мне не спится.
Птицы стремятся слиться
с облаками темного фетра.
Туманно, тепло, мутно,
тучи влагой отяжеляя,
гавкнув звонком трамвая,
Земля убегает в утро.
И чуть выше её суши,
вдоль вращения или против,
во временном хороводе,
вслед за птицами рвутся души.
Тишина. Молюсь. Сниться
будут долго крылья над миром.
На балконе дышу. Синим
проступают деревьев спицы.
Клин низко прошел… К югу.
То ли плачут, то ли смеются.
Ранетки на белом блюдце
предвещают снега и вьюгу.