Души моей суть —
разбитый осколок,
и вечен лишь голод.
Вот бы склеить, вернуть,
да пуст надежды свет:
не возвратить, чего нет.
Хотел бы я ввергнуть
в глубину пучин лет
весь свет, коего нет,
да бездне вернуть.
Утонуть в вечных снах,
где мёд течёт в венах.
Сохраню последнюю отраду
в битых осколках хрусталя,
да четким отзвуком, звеня,
раскрою суть её — отраву.
Со мной осколок много лет.
Я пуст, меня и вовсе нет.
Подари мне вечную весну,
и росой омой, словно слезами.
Домой. Живыми полями и лесами —
я блаженно, сладко вдруг усну.
Мне приснится красочный рассвет,
и то, что меня не было, и нет.
Чьи-то слова:"жизнь — это бой",
сквозь сон ружьём отчеканят.
И я, средь наивных ребят,
думал:"вот девиз жизни мой!".
Теперь это мой трафарет —
для человека, коего нет.
Ныряя сквозь речную муть,
иначе можно — будет смузи.
Эта чернь разбудит Фудзи?
Как пепел бы низвергнуть!
И тогда дымкой закроет свет.
А мне то что? Меня ведь нет.
Или вовсе в дымном кабаре
интересный жизни скетч.
Суть мне в грудь, как меч,
эдакое моно но аварэ,
или все лишь как памфлет,
для человека, коего и нет.