…это не сюр…
да, это совсем не сюр…
я это видел, и видел уже не раз…
голос…
рисует голос… я голоСю,
только макаю кисти в воронки глаз…
только макаю…
в черную эту хмарь, вглубь и до мозга,
пробую говорить…
а на холсте, скорее всего кошмар,
тот, что еще живет у меня внутри…
тот, что еще живет, разъедает, бдит, как бы чего не вышло…
из головы…
колом торчит осина в моей груди,
требуя то молитвы, а то молвы,
то покаяния…
криком кричи… молчи… вымоли водки… вымоли анаши…
эхом в ушах – жалостливо – "чин-чин"…
звоном в мозгу – "только пиши… пиши"…
лучше, конечно красками, но их нет,
видно из красок – бредом мои слова…
---
если коси коса, то коСю в ответ лезвием бритвы…
накось…
едва-едва…
мерзкие формы… месиво, сгустки, желчь,
кровоподтеки, накипь и плешь корост…
звери-чудовища в горло впились уже
и разгрызают, словно глодают кость,
яростно чавкая…
скрежет клыков и скул…
псы цвета тины, бурый от рвот оскал…
ты убегаешь, точно по волоску…
/а над тобой – пушистые облака/…
все, что осталось – пепел и смрад руин, бывший твой дом и гости…
из мертвецов…
страх такой дикий… кажется, героин туже и туже сжимает свое кольцо…
---
все это было… было… и снова ждет,
грани стирает между любых миров….
странно…
роман любимый мой – "Идиот", так неужели?..............
…ладно, пока здоров……………