В парке Измайловском вечером тихо так,
будто бы кто-то укутал прозрачной ватой
эту игрушку стеклянную – сонный парк
вместе со мной внутри и моей собакой.
С ветки ворона, беззвучно разинув клюв,
смотрит на нас укоризненно, мол, куда вы?
Даже дорожка, звякнув, глотает люк
и уползает бесшумным большим удавом.
В листьях нападавших вязнут мои слова
про суету сует, что приносит осень.
Память размыта дождями, и в ней провал,
будто бы этого лета не было вовсе.
Стало заметным дыхание. Лёгкий пар –
тёплый кусочек души. Он всё выше, выше.
Где ты, мой пёс? Кричу я: - Ко мне, Мухтар!
Он сквозь тягучий воздух меня не слышит.
Сумерки синей водой заливают парк,
но жёлто-красным пылает листва сухая,
посередине стою я, как Жанна д’Арк,
и догораю.