Невесело. Ноябрь. Деревьев голых
Теснится вдоль аллеи череда.
Проспект Центральный мой, как старый олух.
Льёт дождь. Гудят от ветра провода.
Иду в пальтишке ветхом. Вся промокла.
Уже не попадает зуб на зуб.
Оконные под дождик плачут стёкла.
У некоторых вид довольно глуп...
Иду... Куда иду, сама не знаю.
Никто нигде давно не ждёт меня.
Вдруг мысль на ум приходит мне шальная:
Сбежать куда-нибудь, как от огня,
Уйти туда, где тихая прохлада,
Где нет ни дрязг, ни вечной суеты...
Закончилось безумье листопада:
Опали с веток жёлтые листы.
А душу боль на части раздирает,
А слёзы душат, ветер бьёт в лицо.
Судьба со мной, как с куколкой играет,
С издёвкой с плеч срывая пальтецо...