И на строчках стихов кровавые пятна,
И рука вся дрожит в ожидании ярком,
Забываю те мысли, что уже написал,
И запах персиков спелых, листок наполнял.
И тихие ночи, и дождь и тепло.
И одиночества вроде прогнило уже,
И тела фрагменты гниют на костре,
Душа догорает и останется пепел.
И мысли все в голове кричат бесконечно,
И напевают мотив, песни забытой из книг.
И ветер крылья расправит,
И унесёт оставшийся дым.