Сумрак предзимья походит на волчий вой -
так безотраден, тягуч и горек, что впору плакать.
Ломится в двери старость с трясущейся головой.
Грудой тряпья в шкафу мои "выходные" платья.
Печь затоплю. Согреюсь живым огнём.
Сердце оттает и колотиться начнёт о рёбра.
Месяц-другой, и в новый рассвет шагнём,
стоит ли мылить внезапной хандры верёвку?
Чем не Снегурка я в "...надцать" шальных годков?
Чем ты не Дед Мороз в костюме своём спортивном?
Я до весны нарожаю смешливых снеговиков -
будет не жизнь у нас, а в лесу малина!
...Ветер гривастый гонит по лужам рябь.
Это нисколько меня не волнует больше.
Мой Дед Мороз, запрети навсегда ноябрь,
декабрь примани пригоршней хлебных крошек.