Однажды, когда вдруг наступает тишина внутри,
Понимаешь, что ты-то, вроде, уже давно не живешь в музыке,
Только вот она продолжает жить в тебе, наловчившись принимать иные образы,
Чтобы выразить себя, невыражаемую тобой, пусть хоть даже беззвучно.
Ведь само существование музыки не зависит от тебя и твоих решений.
Для жизни ей нужно всего ничего - то ничтожное «мало», в котором безграничное «много».
Целый мир, со всем, что в нём есть, может уместиться в несколько скромных нот,
Пронзительных иногда настолько, что хочется закричать, но не можешь.
Зато для какой-нибудь крохотульки-песчинки не хватает симфонической партитуры,
Чтобы раскрыть всю её непостижимую многогранность.
В твоих эмоциях, хороших и разных, музыка находит повод для игры:
Мимолётное впечатление становится замысловатой фугой;
Волна переживаний – одиноким напевом, что не даст утонуть;
Порок не обернётся добродетелью, но может прозвучать так,
Что даже равнодушие узнает, что такое любовь.
Если появляется человек, который тебе дорог – рождается особое вдохновение.
Возможно, не такое яркое. Впрочем, и не в яркости его суть
Оно пробуждает что-то очень важное в твоей внутренней музыке,
И она обретает новую жизнь - жизнь внутри, снаружи, и снова внутри, и везде.
Жизнь музыки, воплотившейся в душе и проникающей в душу.
Но, если того, кто был рядом, не оказалось ни в одной нотке,
Ни в одном штрихе, ни даже в самой маленькой паузе,
Значит - у тебя его просто нет. А музыка есть, береги её...
От пустоты, разочарования, неверия, страха, и бессмысленности,
Из-за которых безразличная тишина заполняет то пространство, где жила в тебе музыка.