Как не хочется расставаться с этим письмом!
То есть, писать и писать его без конца.
Кажется, без него осиротеет мой дом,
и размытым окажется контур лица
твоего, который меж прочих лиц
мне дороже и ближе, чем тайна сна.
Пред ней все меркло, и раньше ниц
преклоняла свой флердоранж весна.
А теперь мне снится твой профиль, глаз,
С хищным прищуром. (Словно метатель стрел
рассчитал траекторию и, как раз,
в цель попал). И мой дом насовсем сгорел
от удара металла о ставни край.
Я над ним кружу. На земле – огонь.
Подскажи мне, пожалуйста, тропку в рай.
Впрочем, знаю сама – протяни ладонь.
Июнь 99